A Contadora de Histórias entrou em uma grande sala com estantes por todos os lados. Nelas livros de todas as cores e tamanhos ocupavam cada centímetro da biblioteca. Apesar de fazer muito tempo ela se lembrava do lugar, fora ali que folheara os primeiros livros, fora naquela sala com cheiro de papel e madeira que sua trajetória começara. Na verdade era o único lugar da velha escola do qual sentia saudades. Em um canto, sentada com as pernas cruzadas no chão como os índios faziam havia uma menina. Usava uniforme, uma blusa branca com bordas azuis e uma saia de pregas que parecia incomodar-lhe. Os cabelos eram grossos e cheios, um pouco despenteados, cor de chocolate. Era rechonchuda, a pele muito branca, mas as maçãs do rosto tinham um leve tom rosado. Os olhos atentos eram castanho-escuros com um brilho tímido ao fundo e emoldurados por óculos de aros transparentes. Iam e vinham de uma linha para outra, rápidos, devorando as palavras. Quando a contadora de histórias olhou atentamente r